Que hacer cuando haces todo por que las cosas resulten lo mejor posible y aún así no te salen?

Cual es la solución cuando debes levantarte cada día, estar bien, aprender y agradecer por este nuevo día pero en verdad solo quieres quedarte en tu cama llorando?

Como le dices a tu mamá que no te quieres levantar cuando ella se levanta cada día para hacer que tus días sean los mejores?

Como le dices a tu papá que no quieres ir a estudiar cuando el vive para que entregarte todas las herramientas para que tu seas la mejor?

Como puedes ser una gran profesional cuando realmente amas tu carrera, la amas con todas tus fuerzas pero no es suficiente para convertirse en una fuente de energía?

Como puedes ser una buena amiga si tus amigos se merecen una buena amiga (a pesar de todo) pero tú simplemente no tienes ganas ni fuerzas para hacer todo lo que implica ser una amiga

Y cual es la solución cuando debes y quieres ser una buena persona, porque eso es lo que te enseñaron y lo que todos esperan de ti, cuando tu simplemente ya no quieres ser más una persona?

Yo estoy cansada, estoy agotada, agotada de tener que despertar cada día y levantarme a vivir y agradecer por un nuevo día, cuando en realidad ni siquiera quise despertar y tener ese nuevo día, estoy agotada por haber cometido terribles errores y tener que cargar con ese peso que día a día aumenta y no poder solo superarlos, sino que seguir cargando con ellos…

ESTOY AGOTADA

AGOTADA DE SER PERSONA (y de que nada venga a desagotarme)…



Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.

Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.

Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.

Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.

No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.




P.D: En estos momentos tambien es cuando me pregunto: ¿Donde están cuando los necesito?